LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

ARRABALES AL PENSAMIENTO
Atenuado por los zumbidos de la noche
pensaba en la mañana del día anterior
donde nada de la nada existe
Filósofos que insisten en la respuesta acortada
en la afirmación que no tiene sentido amorfo
Dicen y predicen
sueñan y anhela con la magnifica sensación
que nunca se encuentra
Luego parecen seguir en la carretera sin sentido
lugar que nunca se encuentra
Dan al sueño un resentido común
que la mayoría de los mortales siente; utopía
Hay mucho que decir y poco que indagar
sensación que la droga del siglo XXI hace concebir
a los pocos añorantes de la cuadra separada
Nuevamente salen a relucir las armas de doble filo
y cuentan hasta diez si nadie sale al convencimiento
replican una y otra vez a los transeúntes de buen ver
para que volteen y aprecien lo poco que les queda
En aquella noche nadie buscaba el menor convencimiento
a la memoria repleta de necesidades convencionales
ni aquí ni en aquel lugar se pueden discernir las malas ideas
que normalmente sonríen si alguien hace caso a los movimientos
de los pequeños maleantes
Había imaginado con lo imaginario, y no con lo que se debe pensar
Nada y menos que nada se disputa
Dónde se encuentra lo necesario
para no seguir esperando…

LITERATURA:HISTORIA Y FILOSOFÍA

RECUERDOS EN EL PRESENTE INCIERTO

Iván Vargas Rosales

Escribí este libro para mí mismo, y ni de eso estoy muy seguro. Durante mucho tiempo sólo fueron páginas sueltas que releía y tal vez corregía convencido de que no tenía tiempo. ¿Pero tiempo para qué? Era incapaz de explicarlo con precisión.
Roberto Bolaño.

Los días pasan como los pensamientos, habíamos salvado la mayor parte del tiempo en la Universidad, desde la orilla del barandal a casi cuatro metros de altura se puede distinguir perfectamente a las parejas que hierven en calor por el deseoso e intangible aroma del amor, ese comportamiento tan cuidadoso que a nadie engaña, y entonces contemplaba las construcciones de los nuevos edificios que van elevándose por encima de lo que hace unos años fueron cerros, bebía café en un vaso cenizo y viejo, fumaba tabaco y tarareaba una balada inculta, así, pensaba al mismo tiempo en la vestimenta que Narda portaría esa tarde, sí, esa tarde, y me fui más allá de los límites permitidos; ella, yo y mi habitación, como las noches en la zona serrana donde ya sin luz eléctrica se escuchaba hasta el mínimo sonido de nuestras palabras y el aleteo de las luciérnagas que sobrevolaban el patio, entre Narda y el «no recuerdo» hay una distancia de aroma y sudor, en esas madrugadas fuimos testigos de distintos acontecimientos sin explicar y que aún no se han esclarecido; el enamoramiento de dos jóvenes que imaginaban, pensaban, soñaban y deseaban distintas cosas, sin embargo no fuimos ajenos a ello y nos sentamos cómodamente para ser testigos oculares de aquella función nocturna, que difícilmente en la urbe puede suceder, y que ni la TV, ni ninguna película ofrece a los ciudadanos como lo que en ese instante íbamos a presenciar, en primera instancia una señorita de porte fino, exquisito y delicado aparece a la orilla de un río casi seco, se recuesta a contemplar el hermoso frente de las grandes montañas y el choque de las nubes en ellas, entonces un joven con rasgos campesinos se acerca quietamente sin hacer ruido, él llevaba más de diez minutos observándola, corta un par de flores silvestres, la chica voltea porque escucha el crujir de las hiervas secas por los pasos del joven, se pone nerviosa, él la saluda y se presenta, ella lo invita a sentarse a su lado, ambos contemplan el mismo cuadro, él le obsequia un beso en la mejilla, ella no sabe que decir, se despiden, pero antes de todo fijan una cita a media noche en el lugar indicado, en penumbras ya por la noche él llega, espera, ella finalmente aparece, su manera de caminar es elegante, ambos comentan en la habitación de la noche estrellada distintos temas comenzando en la teología hasta concluir en la revolución mexicana; él en los ojos de ella notó su futuro incierto, en sus labios halló el sabor de sus locuras y en su sexo el inicio de una nueva y peculiar historia, en aquel momento todo se comenzó a paralizar y a dispar, él y ella fueron desvaneciéndose entre la neblina de aquella madrugada, el frío comenzó a pegar hasta entumir nuestros dedos, el suave y helado rocío me hicieron parpadear, comprendí en dicho intervalo que era necesario despertar: sólo estaba la colilla del cigarro, el vaso ya sin café, el celular vibró: era Narda que me esperaba en el estacionamiento para ir al lugar indicado; el vestido que llevaba puesto, sus ojos, su cabello y todo lo que es ella hicieron que anclara en su mar sin sal…

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

DEL REUERDO AL RECUERDO

De un momento a otro todo cambia: tenía por lo menos unos años desde que había dejado los lugares concurridos por las pandillas, eso es lo menos relevante en la colonia donde vivo, decidí andar nuevamente por el camino de las personas que anhelan conseguir un lugar especifico y por lo menos acomodado en la ciudad, en verdad que fue algo difícil de alcanzar, luego de haber pensado a quien visitar, recordé que «Simbi» el buen amigo de la infancia concretó su meta la cual inicialmente era consumar una organización que traficará con todo lo que se pudiera, en otras palabras; mover drogas y armas en todos los aspectos que fuere necesario, y de dicha manera derrocar a los distintos narcomenudistas del barrio, lo primero que dijo al verme fue: Chivato, es un gustazo verte nuevamente, pasa, pasa, siéntate y dime que te trae por estos lugares tenebrosos y sobre todo peligrosos para las personas que no entienden las necesidades de una colonia como la nuestra, pero bien, no más tonteras y relájate un rato; una cerveza por favor para el Chivato que después de casi diez años se digna a visitarnos, no vallas a decir que no tomas porque no me la creo, si no nos haces un favor menos un desprecio, si, claro, claro que sí la acepto, Chivato, vamos a recordar la edad de las resorteras, trompos, canicas y uno que otro mata perros, ja,ja,ja, sí, seguro que recuerdo aquellos momentos cuando tirabamos hacia los camiones en la avenida principal, rompíamos los cristales de las viejas escandalosas, y que después iban a reclamar a la casa de mi abuela, un cigarro para el Chivato qué le hace falta oxigeno y de paso una cerveza más que lo veo medio sediento, hace no más de una semana que vinieron los puñetas del barrio contario, seguro que los recuerdas mi Chivato, los mismo que te zapatearon en el callejón ese diciembre cuando finalizó la posada, sí, como no lo voy a recordar si me mandaron al hospital general, pero no recordemos tragedias, mejor hablemos de cuando nos brincábamos a la fabrica de Cristal perfecto y sacábamos por lo menos tres mochilas repletas de gemas y todo tipo de canicas, ja,ja,ja,ja, sí, el vigilante se quedaba comiendo moras mientras nosotros saqueábamos sin piedad, pero qué recuerdos aquellos mi camarada Simbi, cómo no los voy a recordar si mi madre me daba mis chingadazos por llegar tarde y todo raspado por brincarnos al terreno privado con tal de recolectar palos para papalotes, jajajaja, Chivatillo, vamos a quemarle las patas al diablo, na, na, na, paso sin ver, mejor otra cerveza y un tabaco de salva, eso si lo acepto sin reproches y sin miedo, Chivato ponte chido porque en media hora vamos a realizar una misión; explotar el auto de un buchón que merodea el barrio, recuerda que somos los mismos que empezamos con el juego, en un minuto debe realizarse la acción, pues para mañana es tarde, así que adelantémonos al tiempo: una garrafa con gasolina, un poco de tela y un pequeño encendedor: todo ha explotado, pero como son las cosas Simbi que de un momento a otro la situación cambia de principio a fin, bien, bien, bien: los papalotes, las canicas y las resorteras se fueron y ahora sólo quedamos en el recuerdo de los tiempos renombrados por la desobediencia…

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

MIENTRAS PASA EL TIEMPO

He de esperar la ilusión de tus ojos
que dejan de lado la monotonía
y el respaldo del pasado
Amanecer y ocuparse
de las cuatro estaciones del año
asaltado por el tiempo
Regresar al lugar
donde te encuentras dibujando
el presente incierto;
el ahora del ahora
Procurar causalidades
desatentas a posibilidades temporales
He sido feliz analizando
historias distintas
a este poema simple
y sin métrica
El avión de las 10:30 am
anuncia los segundos que se han ido
Modelo de la noticia
del diario local
que sin más decir es la nota roja
De pronto existe algo nuevo:
dos jóvenes preparando malteadas
en la casa del olvido,
allí se encuentra el fantasma novelesco
que busca la Musa de mis sueños
para cortar de tajo la maldición
de la vieja gitana
Se ha arrancado el conjuro de mi ser
Ahora queda la suerte a nuestro favor
La serpiente se disipó del sueño anterior
Decidimos subir a la azotea
contemplar y escuchar
peleas y los sonidos de algunos disparos
novedades ajenas a tu persona
Entre tanto y poco
observamos la expiración de la tarde
los aeroplanos que surcan el cielo
Caminaste por la orilla
sin miedo y sin pena
Enséñame a danzar como tú lo haces
a caminar sin sospecha
a esperar la esperanza
del Dios que anhelas
el de los muertos y de los vivos
de nosotros y de aquellos
intangible y creador del mar de las alturas
Tú en un par de horas te despedirás tarareando
la canción que renueva nuestro camino
Abres la puerta de mi pequeña habitación,
escribes en la pared
mientras me dejo llevar por tu aroma:
por el color de tu piel
por el sabor de tus labios
por el sonido de tus palabras
por todo lo que tú eres
Un afilado machete cuelga de la pared
Una navaja que descansa bajo mi almohada
Te recuestas a mi lado
no te sorprende nada
La bicicleta que reúne recuerdos
en las rampas y en tus cicatrices
Es imposible cerrar los ojos
cuando estamos abrazados
Me dejé ir entre tus brazos
Aquí no existe la ficción ni las mentiras
Estamos perdidos y dices que es grave
porque ahora nos pretendemos
más que hace dos horas
Es imposible escapar
de este inolvidable amor
que hace cuentas de los pequeños recuerdos
de la precariedad y la angustia
Temporal, quizá cual pensamiento extraviado
en las veredas de tu miedo
Se abrevia el tiempo
el segundero lo dice repetidas veces
Nos despedimos una ves más
A veces la fantasía es tan aburrida
que deseo ver pasar el avión de las 10:30 am.

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

PABLO CABRERA
(1911- 1981).

Fue un poeta que nació en la ciudad de San Juan del Río el 28 de abril. Hizo los estudios básicos en su ciudad natal. Asimismo, cuando termina la educación primaria, viaja a la ciudad de Querétaro, allí sigue con sus estudios de formación secundaria y preparatoria, tiempo después se dirige a la ciudad de México; donde ingresa en la Escuela libre de Derecho, que no muy tarde dejaría a un lado para dedicarse de lleno a la literatura; especialmente en la poesía, de la cual logró galardones y grandes reconocimientos.

Obtuvo varias veces en sus manos las «Flores Naturales» de distintas justas literarias, entre otras la que se celebraba en el teatro Hidalgo en la ciudad de México, el 2 de junio de 1976, triunfando con su poema en tres cantos Viejos Troncos. Fue también un hombre ilustrado y culto, del que se enorgullece su tierra natal. Entre sus obras se pueden apreciar las siguientes: Sombras y claridades, selección de poemas en los que se encuentra el que obtuvo medalla de oro en los VI Juegos Florales de Querétaro.

No obstante, Pablo Cabrera fue catedrático universitario y director del semanario local de información «La Opinión», con oficinas y circulación en San Juan del Río. Sus últimos días los vivió en la ciudad de Querétaro. Entre los poetas del siglo XX, Cabrera resalta por sus originalidad y sencillez. En la actualidad, casi nadie le recuerda como a muchos otros escritores: hoy le hacemos mención, ya que es un orgullo de la literatura queretana.

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

José María Arteaga
Su nombre completo fue: José María Cayetano Arteaga Magallanes (1827-1865). Nació en la ciudad de México el 7 de agosto. Fue hijo de Manuel Arteaga y de María Polonia Magallanes. De niño sus padres lo llevaron a estudiar a la ciudad de Aguascalientes, donde concluyó algunos estudios. De hecho, esto fue lo que confundió a uno que otro historiador que Arteaga había nacido en dicha ciudad. No obstante, en el año de 1965, el Lic. Fernando Díaz Ramírez desmintió esa confusión, mostrando una copia del Acta de nacimiento del Gral. Arteaga.
Su carrera militar inicia el 2 de noviembre de 1846, donde fue dado de alta en el Batallón Activo de Aguascalientes, Con los cargos de sub-ayudante y abanderado. Para 1852, al resultar el levantamiento de tendencia conservadora en Guadalajara, el Gral. José María Yañez, jefe de Arteaga fue llamado a dicha ciudad para sustituir al gobernador Jesús López Portillo. Asimismo, José María Arteaga salió rumbo a Guadalajara a solucionar estos asuntos, acompañado del Gral.
Al final de estos hechos, Arteaga estaba alcanzando el grado de coronel. Su batallón formaba parte de la brigada de Zuloaga, que radicaba en Guadalajara. El primero de marzo de 1854 se afirma el plan de ayutla. En esos días Santa Anna intentó sofocar el movimiento, pero fracasa, pues no logra consumar sus estrategias que Intentaban derrotar al Gral. Ignacio Comonfort.
Arteaga en el ejército del plan, demuestra su gran valor y fidelidad a la nueva causa, por ello recibió la condecoración llamada «por la paz», como uno de los jefes más distinguidos de tal movimiento. Posteriormente, en Querétaro, con el gobernador Sabino Flores, promulga el 12 de febrero de 1857, la constitución Federal de 5 de febrero, fue un paso de considerable importancia para el liberalismo mexicano.
En cuatro ocasiones ocupa el puesto de gobernador de la ciudad de Querétaro. Durante la Guerra de Reforma alcanzó el grado de general de brigada, luchando en contra de los conservadores. Pelea con los franceses en la batalla de Barranca Seca y Cumbres de Alcutzingo, donde fue herido en la segundo evento. Se recupera en poco tiempo y regresa al campo de batalla unos meses después.
Ascendió a general de división por sus inmensos méritos al enfrentarse contra los invasores, en 1864. El 13 de octubre de 1865, es tomado prisionero en Santa Ana Amatlán, por el Coronel Ramón Méndez, quien dio la orden de fusilamiento en Uruapan, la mañana del día 21 del mismo mes. El estado de Querétaro ha llevado su nombre con mucho orgullo, ya que la legislatura del Estado en decreto del 23 de julio de 1867, le llamó Querétaro de Arteaga.

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

EL VIENTO: ERNESTO CHE GUEVARA
Han pasado 48 años de su muerte y en la historia universal muy pocas veces ha resaltado un hombre como lo fue: Ernesto Guevara de la Serna «el Che»(1928-1967). Un mortal, un ser humano, un nombre ejemplar. El Che es la imagen del latinoamericano que no doblega; que lucha con gran valor ante situaciones adversas. Ernesto Guevara llevaba encarnado el espíritu internacionalista revolucionario que hoy espera avivarse en cualquier país de América Latina.
Los imperialistas yanquis temen el regreso de un hombre como Ernesto Guevara, que acapare la atención de los jóvenes, más aún, que puedan divulgar su propósito: libertar a los pueblos latinos. La imagen del Che es símbolo revolucionario en todo el mundo. Es la prueba certera de que el hombre de América Latina no es sumiso frente a los ezclavizadores extranjeros.
El Che contemplaba su final de vida como algo muy común: El pueblo y su liberación era lo primordial. En un mensaje a la Tricontinental reiteró ese pensamiento: » Toda nuestra acción es un grito de guerra contra el imperialismo… En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte , bienvenida sea, siempre que ese, nuestro grito de guerra, haya llegado hasta un oído receptivo y otra mano se tienda para empuñar nuestras armas.»
No obstante, se consideró a si mismo un soldado de esa revolución, sin ocuparle en lo absoluto salir con vida de ella. El Che, consumó su sueño en Cuba. No sobrevivió al resto de sus ideas, pero supo claramente sostenerlas con su propia sangre. Con toda seguridad sus críticos seudorevolucionarios y su negligencia, cobardía reaccionaria; sobrevivirán gracias a su idiotez. Sin embargo, Hoy resuenan en el viento las palabras del Che:
«Y si se nos dijera que somos casi unos románticos, que somos unos idealistas inveterados, que estamos pensando en cosas imposibles, y que no se puede lograr de la masa de un pueblo el que sea casi un arquetipo humano, nosotros tenemos que contestar, una y mil veces que sí, que sí se puede, que estamos en lo cierto. Tiene que ser así, debe ser así, y así será, compañeros.» ( Hernesto Che Guevara, Discurso a los jóvenes comunistas).
Sin su gran humildad y ese humanismo que le caracterizó, no se hubiera ganado a la gente que le rodeaba. Hoy es homenajeado por gran parte del mundo. Guerrillero y poeta, asmático imparable, soñador estoico, comandante y maestro: siempre se le recordará generación tras generación.¡¡ VIVA LA REVOLUCIÓN!!

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

Hablar de de poesía es complejo en términos de gustos. Abarca infinidad de contextos, desde el dolor que pasamos a diario hasta el amor que sentimos por otras personas. Cada uno de nosotros creció en distintos entornos: difíciles o fáciles de sobrellevar. No obstante, las circunstancias que hemos pasado nos forjan para seguir en el camino que hemos decidido continuar, y más tarde concluir. Sí, así es la poesía en nuestra vida diaria.Por ello, aquí dejaré otro poema que contiene algunos versos con pasajes de la vida que llevo día a día. Una disculpa por las palabras que he utilizado. ¡¡Salud por la literatura!!
¡¡EMBRIAGATE!!
Es el nuevo orden
dicen ellos:
Así fue,
no había separación acortada
entre el cielo y lo no pensado
Tendría, quizá una idea de distancia
Dos palabras de anchura;
una mentada de madre
Dijo el poeta:
¿Levantaste la pluma?
No, para nada…
Son poetas metódicos
Otro fin de semana
con mareos;
cerveza y tabacos
La calle espera la esperanza
La plaza acapara la violencia
Hablo de Carrillo Puerto…
Jóvenes drogas machetes
Quieren ser lo que manda
Demanda la minoría
Piedad: eliminar la precariedad
Reflejo de un contexto complejo
No comprendo lo que recitan
«Poetas metódicos»
Tengo sed de saber
lo que piensan los niños:
inocencia…
Las palabras se tornar:
hechos lamentables;
alegres y melancólicos
Desperté de madrugada
Esto es para mí :
Me mordí las uñas;
Anhelos Realidad
Rutina diaria
Maldito tedio
Insatisfacción
Soñé con riñas peligrosas…
El miedo fue asesinado
con navajas de doble filo
Esta vida es demasiado real
como la mierda que pisas
Mi saber de la vida
es mi pobreza
Me caga tu ego
Publicidad y Monotonía
Todos cantan: la, la, la, la
¡¡ Anonadado atolondrado!!
Otro trago de cerveza
un cigarro más
«Cantares de mi Barrio»
Una persona duerme en el quiosco
Explosión: maquilamos planes
La plebe no se rinde
«Dos o tres locos»
Canto de madrugada
La Guerrilla es nuestro plan infernal
donde la belleza nutre nuestras mentes
Maricas de culo afeitado
gritan del dolor acumulado…
Rechinido de dientes
por su dolor desbordado
Tiempo de sopesar nuestro destino
No es culpa de nosotros
Hemos crecido
en un lugar con decadencia
Cicatrices en el cuerpo
de nuevos eventos
He visto morir
y al asesino correr
He visto violar
Y seguro que su esposo
nunca se lo hizo mejor
Tengo heridas sin cicatrizar
de las últimas peleas,
Pero no quiero cambiar
No, no quiero cambiar…
Lo dijo él…
Todo ha cambiado
¿Qué pasa?
No importa…
Distorsión en su cielo
Hagamos lo que sea…
Él era un terrorista
¿Dónde?
En su novela
¡¡Hey!!
Señorita Carrillo
ahora entiendes
que no es mentira
lo que digo:
Vamos por más helado…

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

RETORNA EL HOMBRE
Por la mañana despierta, sueña que ha conquistado lo imposible del mundo. Piensa en el futuro que le viene. Imagina el día en que todo era sencillo, sin ocupaciones monótonas. Sólo caminar, sonreír; sin volver la mirada. Cuestiona su entorno. Sentimientos encontrados. Cierra y abre recuerdos. Acomoda los destellos que guarda de años pasados. La felicidad no es ajena a él, le ashecha desde el contorno de su habitación.
Ahora, pretende entender cómo y por qué suceden las mínimas acciones de la vida. Sus consecuencias. Responsabilidad ante todo. Ahí, quizá pueda encontrar lo que ha estado buscando, sin saber que su corazón puede hundirse nuevamente en el lamento frustrante. La vida, la muerte; son efímeros pensamientos. Hace apenas dos días que predecía la llegada de la luna llena. El otoño había llegado: mañanas frías, tardes tibias y noches que pintan el principio del invierno.
Comienza a discernir entre la verdad y la mentira. Cuestiona. Escucha el ruido de los autos que pasan por la calle. Son adornos de todos los días. Cierra la mente. Imagina: Ella era tan encantadora, él la veía desnudarse poco a poco; ella sola con su timidez era toda para él. La esperó los cinco minutos que pedía, se impregnó de su aroma. Imagina: pero, no hizo caso a su llamado. No se disipa el color de sus ojos ni el sabor de sus labios. Preparó su navaja; salió a la calle, no encontró nada de lo que buscaba.
Nadie es valiente, pero lo suyo es jugar a ser un héroe inocente. Tiembla, sus rodillas casi se doblegan. Va arrastrando su decepción de una calle a otra calle, y lo que dice se lo tiene bien memorizado. Ya no es adolescente, ya es un poco viejo. Es una bomba de odio. Es el último, de los peores. Es una obra de la nueva civilización. Si encuentra problemas se desahoga, cuando más fuertes más molesta. Nadie quiere verle, pero él les busca. Sólo demuestra que nada le motiva. No hay esperanza. ¡Venganza!
Su futuro nunca llegará: se destruirá. Intenta levantarse de la cama. Es inutil. La amargura le detiene: le azquea la cotidianidad. Se ha levantado, comienza a cantar lo recordado: yo soy el hombre que nunca llora, yo soy el hombre que no perdona: el macho dominado con la mente de un loco, que anhela sexo y muerte. Quiero más sexo y muerte. Se mira en el espejo. Creyó que se había quitado la máscara del año pasado: sigue siendo el mismo. Se ríe de si mismo. Ya no tiene fundamentos, tampoco formalidad. Sabe que todo es una estúpida broma. Perderá su tiempo como debe ser, y si alguien le persigue, también sabe correr. Diez minutos habían pasado desde que comenzó a imaginar…

LITERATURA: HISTORIA Y FILOSOFÍA

Hace unos meses, me dirigía hacia mi salón en la Universidad Autónoma de Querétaro, Campus Aeropuerto, Facultad de Lenguas y Letras; por vez primera la había visto, no sabía su nombre, pero me impacto su belleza. Tiempo después, me integré como voluntario a la brigada del Verano Intensivo, que brinda ayuda comunitaria en la zona serrana de mi estado»Querétaro». Fue allí donde el destino nos junto para ir a la comunidad de Charco Frío, Barrio de Santiago en Cadereyta de Montes.
Ella: Aspen Carrillo, estudia Lingüística y traducción en francés en la misma Facultad en la cual curso mi Licenciatura en Estudios Literarios. Todo cooperó para que juntos iniciáramos a escribir esta inolvidable historia; y digo inolvidable, porque jamás me imaginé ser actor de este sueño nunca antes soñado. Ambos tenemos distintos ideales. Aspen, es simple y hermosa: no cree en el destino. Yo, en cambió soy un soñador que camina despierto y se fía del destino como un simple escenario en la vida diaria, donde se puede actuar según estructuremos los guiones de la obra.
Fueron cinco semanas en aquella linda comunidad, donde sus habitantes y todo su entorno matizaron el peculiar escenario en donde germinó este amor incomprendido. No pude evitar publicar lo que a continuación leerán, no se que podrán pensar de lo escribí, pero no importa, pues para vivir con quien uno realmente ama, simplemente se requiere vivir sin penas, no penAs: Aspen, el mismo nombre al reverso.
En consecuencia, siempre se han escrito historias de amor que trascienden en la historia, esta también es una de ellas. Quizá, no se ha consumado y es necesario esperar su desenlace, porque aún no ha terminado. El tema principal era para un concurso de cuentos cortos al cual dude inscribirme porque no me gusta como redacto los cuentos: pero aquí, con el siguiente poema intente crear un cuento híbrido con verso libre: filosofía, un toque de novela e ingredientes históricos. Esperó les agrade. ¡¡Salud por la Literatura!!

YO TAMBIÉN SE ESCRIBIR CUENTOS, HISTORIAS Y NOVELAS CON FILOSOFÍA
Entonces:
De repente
nace una maravillosa sorpresa
Mi papalote se atoró
En lo más alto de un Aspen
Pienso en ti
Te imagino
Mi corazón late
Tu mirada me cautiva
Me aspeas tiernamente
Dos pensamientos distintos
Muchos pensamientos
Bastantes recuerdos
Una historia
Una novela
Quizá, una tragicomedia…